Ogni volta che l'auto colpiva una buca, la mano bruciante del mio figliastro di diciotto anni scivolava di un altro paio di centimetri sotto la mia gonna. Mi mordevo la coperta perché mio marito, cinquantenne, era seduto davanti a guidare come se nulla fosse. Se avessi saputo cosa stava per succedere sul sedile posteriore durante quel viaggio, sarei morta prima ancora di aprire bocca…