Am Tag vor unserer Hochzeit starb mein Verlobter, Alexander Carter, bei einem schweren Autounfall. Alle dachten, ich würde zusammenbrechen, aber ich tat es nicht. Ich weinte nicht, noch machte ich eine Szene. Fünf Jahre später, in einem luxuriösen Hotel in Manhattan, tauchte er „wieder auf“. Er hatte mit meiner Stiefschwester Marjorie Sex. Halbnackt, frech, drückte er sie mitten in einer Party gegen eine Chaiselongue und stieß sich in sie. Ihre Schreie hallten durch den Raum. Als er mich sah, hörte er nicht auf, sondern stieß noch härter zu und grinste mich an. „Du bist also meine Verlobte? Du hast fünf Jahre auf mich gewartet?“ Er schnaubte. „Wie verzweifelt bist du? So eine Besessenheit ist unheimlich. Aber gut, du liebst mich, also kann ich dich als meine Geliebte behalten. Marjorie ist meine Frau. Sie bekommt mich montags, mittwochs und freitags. Du dienstags, donnerstags und samstags. Sei dankbar.“ Ich lächelte: „Du verwechselst mich mit jemand anderem.“ Was er nicht wusste, war, dass ich in der Nacht seines Unfalls ein Video bekam. Während er und Marjorie in Europa waren, hatte ich längst geheiratet – und eine Tochter. Mein Mann war sein Onkel, der wahre Kopf der Carter-Familie.